Cuando no sirve la canción porque en la mesa falta el pan, no sé si darte el corazón, mi voz, la flor o algún fusil. El hombre es tiempo que se va, temiendo dure un poco más, mas sólo sirve si se da en una flor o en un fusil (...) Porque es el tiempo de empezar, pongo mi brazo y mi canción y si mi brazo nada es, igual que es nada la canción, saldré a morir por el amor, mis veinte años y un fusil.