J'ai lu une théorie selon laquelle l'intelligence humaine est semblable aux plumes de paon. Rien qu'un étalage extravagant pour attirer un partenaire. Tout l'art, toute la littérature, tout Mozart, Shakespeare, Michel-Ange, l'Empire State Building, tout ça n'est pas plus qu'un rituel élaboré d'accouplement. Peu importe, peut-être, que nous ayons tant accompli pour des raisons aussi vulgaires. Reste que le paon sait à peine voler. Il vit dans la saleté, trie les insectes au milieu de la crasse.